Dirán
Dirán que no os pertenece la
lluvia,
ellos que ven una nube y ya
están vendiendo ríos
a los náufragos.
Dirán que la historia les
pertenece,
mientras cientos de huesos rotos
siguen aullando
en las cunetas.
Dirán que el día
es un error de la noche
y oscurecerán las horas
adulterando el tiempo que cuelga
de los calendarios.
Dirán que dos y dos son cuatro,
cuando tú y yo sabemos
que dos y dos pueden ser
cuatrocientos,
cuatro mil, cuatrocientos mil,
si nos lo proponemos.
La memoria,
harta de limpiar las huellas
albinas del olvido,
masca tabaco rojo
y escupe contra el suelo
el veneno de la serpiente.
Sobre la tierra nunca prometida
los mercaderes construyen trajes
de pan negro
donde guardan el futuro,
hasta que el silencio se rompe,
aprende el idioma de los sueños
y con voz de fuego dibuja el mapa
de la dignidad.
Vuestro mapa,
vuestra tierra,
nuestros sueños.
Gracias por subir el poema. Me quedo un buen rato en tu blog. Un saludo,
ResponderEliminarMarta Navarro
Las gracias hay que dárosla a vosotros, Marta, que ponéis a nuestro servicio el poder -¡y la hermosura!- de vuestras palabras.
EliminarUn saludo.