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miércoles, 29 de febrero de 2012

Para realizar el camino





“No creáis nada, independientemente de donde lo leáis o de quién os lo haya dicho, ni aún en el caso de que lo haya dicho yo, a no ser que coincida con vuestra propia razón y vuestro propio sentido común.”


Buda

martes, 28 de febrero de 2012

28-F: Este no es mi día


No descubro nada nuevo si digo que este día no me motiva. No lo reconozco como el día de mi pueblo, ni mucho menos acepto el carácter festivo que la mayoría de partidos y dirigentes políticos que operan en el territorio le adjudican.
Siempre he mantenido que ser andaluz es un sentimiento, una necesidad, una aptitud que ennoblece a aquel que la posee, y que, por efecto de la dinámica, transmite al que se encuentra a su lado. Desgraciadamente, este es un valor escaso entre nosotros. Creemos que se es andaluz, sólo por haber nacido en esta maravillosa tierra, y que esto nos exime de otras exigencias.

Me duele –como andaluz-, que se confunda, constantemente, lo que supone ser y sentirse hijo de esta tierra. Hasta ahora, todos los poderes que nos han gobernado han coincidido en su esquema estratégico para robarnos nuestra identidad, adjudicándonos un prototipo cultural lleno de tópicos y datos antihistóricos, que ha desvirtuado por completo nuestra personalidad como pueblo.
Así, ser andaluz supone “ser ocurrente”, gracioso, capillita, indolente, juerguista, inculto y, sobre todo, defensor a ultranza de los valores españolistas, y todo aquel que no se ajustara al esquema establecido quedaba estigmatizado como “malage”, “saborío” o bicho raro. Para ejercer de andaluz había que saber contar chistes, bailar sevillanas, vestirte de nazareno en Semana Santa, y de gitano en Feria.
Tenías que abjurar de tus antepasados y llamarlos despectivamente moros, comulgar con los invasores y celebrar –como sigue sucediendo en la actualidad- la onomástica del avaro (Fernando III) que saqueó Isbiliya, o, como en Granada, el día en que el rey andalusí Boabdil fue derrotado por las hordas castellanas.

No quiero repetirme. Yo no me siento identificado con ese retrato. Lo siento. Para mí, ser andaluz es algo mucho más profundo y amplio. No acepto la superficialidad, lo sencillo, lo manipulable. Me cuesta soportar la Andalucía de la charanga y la pandereta. Me duele la indiferencia de sus hijos y la despreocupación por recuperarla de la postración en la que se encuentra.
Ser andaluz –para mí- es algo mucho más sencillo y tangible: querer, de verdad, a su tierra.

Un saludo a los andaluces de bien y un rechazo a los que con su aptitud no hacen más que reafirmar los tópicos, y con ello, desprestigiarla.

¡Viva Andalucía libre!, hasta de estos malos patriotas.




lunes, 27 de febrero de 2012

El "paseillo" de los traidores


A decir verdad, yerro en el título. Estos manipuladores sociales, que el pasado 19 de febrero tuvieron la desfachatez de "pasearse" en todas las capitales del país, "manifestándose" en contra de la reforma laboral del PP, no han traicionado nada, puesto que son individuos arribistas, sin moralidad, que sólo se acercan a la Política para satisfacer sus intereses económicos. Por lo tanto, rectifico lo de traidores, ya que llamarlos así supondría aceptar que se mueven por estímulos ideológicos o sociales, y nada está más lejos de esta practica, ya que, para ellos, ésta sólo es una actividad lucrativa, con la que poder satisfacer sus ansias de poder y deseos materiales.

De no ser así, no habríamos visto en todos los Telediarios y prensa escrita -haciendo declaraciones obreristas, panfletarias, sin ruborizarse, con el conato de amnesia que suele caracterizar a los políticos profesionales-, las imágenes ofensivas de numerosos dirigentes socialdemócratas, algunos, como el caso de Carmen Chacón y Valeriano Gómez, ministros en el gobierno del incompetente Zapatero, hace dos meses, responsables de la reforma laboral que originó la Huelga General de septiembre de 2010, y artífices, también, de los mayores recortes sociales en los últimos años de democracia.


Esto no nos coge de sorpresa a los que llevamos mucho tiempo en esto de la política. Muchos, incluso, ya lo adelantábamos antes de las elecciones que llevó al poder al PP, y decíamos que, al poco de su desalojo institucional, el PSOE, como es costumbre desde que tengo memoria, se vestiría su uniforme “socialista y obrero” y se echaría a la calle, movilizaría hasta a los muertos, en resumidas cuentas, utilizaría todos los medios a su alcance para recuperar el favor de los votantes –también amnésicos-, y reconquistar el poder que le ha usurpado el otro partido hermano.

Obedeciendo las directrices que les impone el amo, el próximo 29 de febrero, las centrales sindicales les preparan un nuevo escenario para el lucimiento, una nueva manifestación en contra de la reforma laboral, dos en menos de quince días, mientras que cuando el reformazo de Zapatero convocaron –sólo para justificarse ante los trabajadores- la Huelga General de septiembre, “y hasta luego, Lucas”, que diría Chiquito de la Calzada.

Se está poniendo la cosa que no va haber estómago humano que lo soporte. Mañana habrá que desayunar, almorzar y cenar con los publirreportajes “andalucistas” de los más encarnizados enemigos de mi tierra, y, el miércoles, como el que no quiere la cosa, el “paseíllo” estrafalario de estos corruptos de la política que sólo se acercan a ella para mancillarla.






He aquí, posando, sin ningun pudor, al exministro de trabajo (perdón, del paro) en el gobierno de Zapatero, rojo entre los rojos, y amigo de Toxo y Méndez, artífice de la Reforma Laboral de 2010





Carmen Chacón, exministra de Zapatero, a la que tampoco le pareció mal la reforma laboral de 2010




Soraya Rodríguez, la nueva cara del PSOE, y portavoz de este partido en el parlamento, que tampoco se manifestó cuando la reforma del 2010






Y estos -he de reconocerlo- son los que más me preocupan, el Pueblo, sin los cuales, estos indeseables no alcanzarían sus objetivos. Entristece verlos manifestarse, ahora que la reforma laboral la hace "su contrincante", el otro partido hermano, cuando se quedaron en casita en septiembre de 2010. Igualito, igualito que cuando lo de Irak. Me entristecen y me dan pena. ¡Así se entiende que el dictador muriese tranquilamente en la cama
!

miércoles, 22 de febrero de 2012

Más reflexiones



Hubo quien dijo, que no somos reales, que sólo somos la proyección de aquel que nos sueña.
Si es así, ¿Desaparecemos cuando el soñador se despierta?

Por si acaso, hablemos bajito.



-o-o-o-o-o-o-


¡Cuánto sufrimiento produce el deseo!
Es como el mal vino. Primero, embriaga, luego deja en nosotros una incómoda resaca.


-o-o-o-o-o-o-


En el fondo, todos desearíamos ser santos. El único inconveniente son las dificultades que este empeño plantea. Y es que, acostumbrados a las facilidades de nuestras fatuas vidas, quisiéramos lograrlas con un simple chasquido de dedos.
¡Somos todo impaciencia!



-o-o-o-o-o-o-


No esperemos a que cambie el mundo, para empezar a cambiar.
Para que el mundo cambie, es necesario que antes hayamos cambiado nosotros.



-o-o-o-o-o-o-



¡Perdemos tanto tiempo tratando de resolver el misterio de la vida después de la muerte, que apenas nos deja vivir unas cuantas horas de ésta!


-o-o-o-o-o-o-


Hay, quienes huyendo de su enemigo, se encuentra consigo mismo.


-o-o-o-o-o-o-



El Tiempo es nuestro mejor juez. Da y quita. Nos pone a cada cual en su sitio.


-o-o-o-o-o-o-
La única guerra que perdemos es aquella que abandonamos.


martes, 21 de febrero de 2012

Un paseo por: La Alameda de Hércules de principios del siglo XX




Vista de la Alameda de Hércules desde la parte sur (final calle Amor de Dios)


El espacio en el que se ubica esta popular plaza, próxima a la
Macarena, estaba ocupado por un brazo del Guadalquivir que partía de la Barqueta, recorría las calles Trajano, Tetuán, plaza Nueva, y se unía de nuevo al cauce principal por el Arenal.
En 1574, el conde de Barajas decide desecar la laguna que existía en ese lugar, creando en él, más tarde, uno de los primeros jardines públicos de España y Europa.
Regresemos, gracias a la fotografía, a principios del siglo XX.





Vista desde la misma parte sur de la plaza. En primer lugar, las dos colúmnas graníticas procedentes del templo de la calle Mármoles. Colocadas encima, las estatuas de Hércules (fundador mitológico) y Julio César, benefactor de la ciudad (1920)




Otra toma desde la parte sur de la plaza. Al fondo, la torre "de los Perdigones", convertida hoy en un observatorio de la ciudad (1929)


Puesto de buñuelos en la Alameda de Hércules (principios del siglo xx)



La Alameda de Hércules inundada por el desbordamiento del Guadalquivir (entre 1920 y 1930)


Nueva imagen de la Alameda riada (año 1952)

lunes, 20 de febrero de 2012

Constantino Cavafis: Poesía





Constantino Petros Fotiadis Cavafis nació en Alejandría (Egipto), el 29 de abril de 1863, y moriría en la misma ciudad, el 29 de abril, pero de 1933, victima de un cáncer de laringe.
Era el menor de una larga familia de nueve hermanos, e hijo de un acaudalado comerciante de algodón y de una madre aristocrática.
La educación infantil la recibió en Inglaterra, lugar al que se trasladaron tras la muerte del padre, siendo tal el dominio del inglés, que los primeros intentos poéticos los realizó en esa lengua. No sería hasta su regreso a Alejandría, cuando Cavafis aprenda a fondo el griego y termine su educación escolar en una escuela griega.

La ruina del negocio familiar hace que los hermanos reorganicen sus vidas, unos con más acierto que otros. El poeta tiene que trabajar gratis en una oficina estatal a la espera de conseguir un puesto fijo y remunerado, cosa que no conseguiría hasta tres años después, 1892, donde se quedará como un oscuro funcionario durante treinta años.
A partir de ese momento la vida de Cavafis transcurre tranquila, alterada sólo por algunos viajes realizados a París, Londres y Atenas.
Poco a poco el poeta se va quedando solo tras las sucesivas muertes de sus familiares, reduciendo sus relaciones únicamente al contacto con el restringido círculo de amigos, hasta la hora de su muerte.

En la obra de Cavafis habría que destacar dos rasgos característicos que constituyen un caso único en la literatura neogriega:

  • El primero, el carácter aislado de su producción poética en relación con el ambiente y peculiaridades de los autores griegos coetáneos.
  • Segundo, por las características personales de la lengua en que el poeta compone su obra.
Él permanece al margen de esta corriente neogriega. La Grecia moderna no le preocupa. Lo que a Cavafis le interesa es la historia antigua del país, concretamente la del Oriente helenístico, a través del relato que de ésta hacen los cronistas e historiadores antiguos.

La poesía de Cavafis tiene también el valor de conseguir la expresión de la complejidad de los sentimientos humanos. Este aspecto psicológico de la complejidad humana es reflejardo perfectamente por el autor, con un dominio tal que le permite acudir a salidas de un fino humor, no exento de cierta gravedad agresiva. Esto contrasta con la actitud resignada, incluso fatalista, con que acepta los efectos de su personalidad ambigua y atormentada.

Cavafis fue excéntrico hasta para la publicación de su propia obra. De hecho parece que no le preocupaba su fama literaria, ya que, a pesar de que escribía bastante, era muy poco lo que conservaba y publicaba.
Las fechas de sus poemas no suelen coincidir con las de la publicación de éstos.
Pulía sus versos continuamente hasta lograr la forma que consideraba adecuada. Los poemas que pasaban esa minuciosa criba los hacía circular entre sus hermanos y amigos, en espera de sus indicaciones. Más tarde, tras esa última depuración, sólo aquellas piezas que le parecían más logradas y adecuadas, las mandaba imprimir en hojas sueltas que regalaba a todo aquel que las solicitaba.

Para concluir, decir que la poesía de Cavafis comenzó a ser conocida tras la publicación de los ciento cincuenta y cuatro poemas que el autor, al final de su vida, consideró dignos de este destino póstumo. El resto de su creación no aparece hasta 1968, y aún así, de forma incompleta.




LA CIUDAD



Dijiste: “Iré a otra tierra, iré a otro mar.  
Otra ciudad ha de haber mejor que ésta.
Cada esfuerzo mío es una condena dictada;
 
y mi corazón está –como un muerto- enterrado.
¿Hasta cuándo estará mi alma en este marasmo?
Adonde vuelva mis ojos, adonde quiera que mire

veo aquí las negras ruinas de mi vida,
donde pasé tantos años que arruiné y perdí.”


No hallarás nuevas tierras, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás por las mismas
calles. Y en los mismos barrios te harás viejo;
y entre las mismas paredes irás encaneciendo.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otra tierra –no lo esperes-
no tienes barco, no hay camino.
Como arruinaste aquí tu vida,
en este pequeño rincón, así
en toda la tierra la echaste a perder.



LOS SABIOS SABEN LO QUE SE AVECINA


(Pues los dioses saben el futuro; los hombres, el presente, y los sabios lo que se avecina.)

Filóstrato


Los hombres conocen el presente.
El futuro lo conocen los dioses,
únicos dueños absolutos de todas las luces.
Pero del futuro, los sabios captan
lo que se avecina. En ocasiones

su oído, en las horas de honda reflexión,
se sobresalta. El secreto rumor
les llega de hechos que se acercan.
Y a él atienden reverentes. Mientras en la calle,
fuera, el vulgo nada oye.



FIN


En medio del temor y las sospechas,
con la mente trastornada y los ojos espantados,
nos consumimos y planeamos cómo hacer
por escapar del seguro
peligro tan atroz que nos acecha.
Y, sin embargo, en qué error estamos, el peligro
no está en nuestro camino.
Eran mentiras las noticias
(o no las escuchamos o las entendimos mal).
Otra desgracia que no sospechábamos,
súbita, fulminante se abate sobre nosotros,
y desprevenidos –ya no hay tiempo- nos arrastra.



MONOTONÍA


A un día monótono sigue

otro monótono, idéntico. Ocurrirá
lo mismo, de nuevo volverá a ocurrir-
instantes iguales nos encuentran y nos dejan.

Un mes pasa y trae otro mes.
Lo que viene, cualquiera fácilmente lo adivina:
es aquella pesadez del ayer,
y en mañana se convierte cuando no parece ya un mañana.



MUY RARA VEZ


Es un viejo. Exhausto y derrotado,
arruinado por la edad y los excesos,
con su andar lento cruza la calleja.
Mas cuando entra en su casa por esconder
su miseria y su vejez, piensa en lo que
aún le resta de juventud.

Unos muchachos recitan ahora sus versos.
Por sus ojos vivaces pasan las que fueron sus visiones.
Su alma sana, voluptuosa,
su carne armoniosa, prieta,
vibran con su expresión de la belleza.



EN LA TIENDA


Las envolvió con cuidado, ordenadamente,
en delicada seda verde.

Rosas de rubíes, lirios de perlas,
violetas de amatistas. Tal como las quiso
las aprecia, las ve hermosas, no como las vio
o las estudió al natural. Las guardará en la caja,

son una muestra de su trabajo audaz y habilidoso.
Cuando en la tienda entra un comprador

saca de los estuches otras joyas –maravillosas- y vende
pulseras, cadenas, collares y sortijas.



VUELVE


Vuelve muchas veces y tómame,
sensación amada, vuelve y tómame,
cuando el recuerdo del cuerpo despierta
y un viejo deseo recorre la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan
y sienten las manos como si de nuevo palparan.
Vuelve muchas veces y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...



ME FUI


Nada me ató. Me liberé de todo y me fui.
A placeres que, medio reales,
medio soñados, rondaban en mi alma,
me fui en la noche iluminada.
Y de los más fuertes vinos bebí, como
del que beben los héroes del placer.



COMPRENSIÓN


Los años de mi juventud, mi vida de placer,

con cuánta claridad veo ahora su sentido.
Qué inútiles remordimientos, qué estériles...

Pero no veía entonces el sentido.
En medio de mi vida disoluta de juventud
iban formándose las tramas de mi poesía,
se iba dibujando el contenido de mi arte.

Por ello jamás hubo firmes arrepentimientos.
Y los empeños por dominarme, por cambiar
duraban dos semanas a los más.



UN VIEJO


En el fondo de un bullicioso café,
inclinado sobre la mesa, está sentado un viejo;
con un periódico delante, sin compañía.

Y en el abandono de su triste vejes,
medita cuán poco gozó de los años
en que aún tenía vigor, verbo y belleza.

Sabe que ha envejecido mucho; lo siente, lo ve.
Y, sin embargo, el tiempo en que fue joven le parece
ayer. ¡Qué poco tiempo hace, qué poco tiempo!

Ve cómo de él se burló la Prudencia
y cómo en ella fió siempre -¡qué locura!-
que falaz decía: “Mañana. Tienes mucho tiempo.”

Recuerda impulsos que contuvo y tanto
gozo como sacrificó. Cada ocasión perdida
se burla ahora de su sensatez sin seso.

...Pero de tanto pensar y recordar,
el viejo cae aturdido. Y se duerme
apoyado en la mesa del café.



OLVIDO


Encerradas en un invernadero,

bajo los cristales, las flores olvidan
cómo es la luz del sol
y cómo sopla, al pasar, la húmeda brisa.



SUMA


No considero si soy feliz o desdichado.
Pero siempre pienso con alegría una cosa:
que en la gran suma (esa suma que detesto)
que tantos números tiene, no soy yo
uno de los muchos sumandos. No fui contabilizado
en el total. Y me basta esa alegría.



ITACA


Cuando emprendas el viaje a Itaca

pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni al colérico Posidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Posidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos antes nunca vistos.

Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes voluptuosos,
cuantos más abundantes perfumes voluptuosos puedas.
V e a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu pensamiento.
Tu llegada allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguardar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

viernes, 17 de febrero de 2012

No a la Reforma Laboral, No a la manipulación de los sindicatos




Algo que caracteriza el comportamiento de los esclavos, es que obedecen, ciegamente, las órdenes dictadas por sus amos. Saben que nacieron y que viven para servirles, y su único deseo y satisfacción, es lograrlo.
Este es el comportamiento que caracteriza a los dirigentes de los dos grandes sindicatos, CC.OO. y UGT –los otros, los minoritarios, ni mencionarlos, siempre van a remolque de lo que estos dos hagan-, continuamente están expectantes a cumplir la parte del contrato que les afecta, o sea, la de servir a los intereses de quienes les hacen la vida más fácil, incluso aunque tengan que ir en contra de los que dicen defender –los propios afiliados-, cuando no, traicionándoles.

Siempre ha sido así –al menos, desde que tengo memoria histórica-. En época franquista, la misión del sindicato adepto al régimen, consistía en dar un tinte de legitimidad obscena a la ausencia de derechos laborales. Luego, durante la transición y principios de la democracia, el verticalismo sindical de Franco se transformaba en “verticalismo democrático” y los sindicatos de clase se constituían en correa de transmisión de los grandes partidos: la UGT, del PSOE; CC.OO., del PCE –a pesar de que dentro de esta central cohabitaban otros partidos comunistas minoritarios-.

Lo cierto era que la imagen del sindicalista –ya por aquellos años- andaba tan denostada que, cualquier persona honrada y entregada amorosamente a la política, a lo que jamás aspiraba era a convertirse en dirigente sindical. Esta era una labor que se consideraba economicista, conservadora, oportunista, y si me apuran, poco revolucionaria.
Y lo cierto es que los temores de antes se han cumplido. Cualquiera no servía para ejercer la labor de sindicalista, por muy reivindicativo que fueras en el puesto de trabajo. Había –HAY- que ser de una pasta especial y poseer ciertas “cualidades” especiales, que muchos no poseemos, además de ser propensos a sufrir “alergias” al trabajo y tener cierta inclinación a los deleites de la buena mesa.

Hoy, la cosa se ha simplificado y los sindicalistas sólo obedecen a un único amo: al PSOE. Máxime si el nuevo partido que entra en el gobierno del estado lo hace reduciendo un 20% la cantidad destinada a mantenerlos.
Ante tamaña osadía, éstos no han esperado mucho tiempo para hacerle frente. La excusa es la nefasta Reforma Laboral que el PP se ha sacado de la chistera, reforma que les trae sin cuidado a los sindicalistas –como sucedió con la anterior que nos coló el PSOE-, o cuantas leyes graven la situación laboral de los trabajadores. En definitiva, lo que les preocupa a estos dirigentes es que se legisle sin su “asesoramiento”, y mucho menos que se les toque su dinero. ¡Hasta ahí podíamos llegar! ¡Poner en peligro su solvencia económica y el bienestar de sus barrigas!

Como muchos adelantábamos, la entrada del PP en el gobierno, haría que estos falsos defensores sindicales se pusieran pronto en funcionamiento, tratando de movilizar a los desesperados trabajadores. La máquina del PSOE se pone en marcha, pasando un tupido velo que haga olvidar su gestión anterior. Hay que recuperar el poder que se perdió hace unos meses, y para ello tienen la eficaz colaboración de los líderes sindicales. Todo es válido en esta desprestigiada labor política.
Así, el próximo domingo, se darán un baño de obrerismo, por unas horas abandonaran los calentitos despachos y las sabrosas mesas de negociación y se pondrán el mono de faena, incluso acudirán los fachas del PSOE que no fueron capaces de movilizarse en la última Huelga General. No nos coge de sorpresa. Es un gesto habitual de estos indeseables. Ya lo vivimos con la guerra de Irak. Cuando Felipe mandó a nuestros soldados, no protestaron, se quedaron en casa justificando el envío, pero cuando lo hizo Aznar, llenaron las calles con sus protestas.

Es triste el papel de estas personas. A los votantes del PSOE y a los afiliados de estas dos centrales sindicales hay que recordarles que la Reforma Laboral que nos endosa el PP, no habría sido posible si hubieran intentado parar la que nos regaló el PSOE –aquellos polvos traen estos lodos-, pero éste es el amo, éste es quien les paga, y, como reza el dicho: “donde manda patrón, no manda marinero.”

jueves, 16 de febrero de 2012

Apuntes de budismo






El objetivo del budismo es la supresión de la causa del dolor por medio de la aniquilación del deseo.

Para éste, el deseo es, esencialmente, nuestra mayor fuente de problemas.

De ahí que la concepción metafísico-religiosa de la doctrina budista parta de los siguientes supuestos:
  • La vida consciente es un mal.
  • Los hombres sufren porque desean los bienes de este mundo (juventud, salud, vida) y no pueden conservarlos.
  • Toda vida es un sufrimiento y del sufrimiento nace el deseo.
  • Para destruir el sufrimiento es necesario destruir el deseo.
  • Para destruir el deseo hay que cesar de querer vivir, librarse de la sed del ser.
  • La vida propiamente feliz se halla en el estado de un profundo sueño sin ningún deseo ni conciencia alguna.
  • El hombre pasa por una serie de vidas en las que el carácter de cada una de ellas depende de las buenas y malas acciones de la existencia anterior.
  • El término de la extensión de todo deseo es el “nirvana”.

martes, 14 de febrero de 2012

Clint Eastwood: "Más allá de la vida"





Los amantes del cine y adoradores de Clint Eastwood, esperamos con fruición sus nuevos trabajos. No nos ha decepcionado, de nuevo surge en estado puro un nuevo fruto de este magnífico director: “Más allá de la vida”.
Si bien es verdad que su último film, “Gran Torino”, que ha sido calificada por numerosos críticos como una de sus mejores obras, no consigue tocarnos la fibra - algo a lo que Eastwood nos tiene acostumbrados-, con “Más allá de la vida”, vuelve a dar lecciones de cine, sin necesidad de enrevesados diálogos, ni espectaculares efectos especiales, a no ser la intensa mirada de un niño que consigue hacernos llegar su soledad y desvalimiento, y unas sobrias notas de guitarra, salidas, naturalmente, de la mente de este artista. Un mosaico de personajes que van encajando bella y armoniosamente, gracias a un guión perfectamente elaborado, a una magistral dirección y a la magnífica y creíble labor de interpretación del elenco de actores, entre los que destaca Matt Damon.

Uno puede no creer en el tema eje de la película, la vida después de la muerte, pero lo que sí creemos es en los lazos invisibles que nos unen a los ser
es que amamos y que perdimos, que su recuerdo, su presencia, pesan sobre nosotros, algunas veces de manera tan abrumadora que casi nos impiden vivir.
Mi más efusivo aplauso a esta nueva obra maestra de Clint Eastwood, el cine es algo fantástico, pero cuando adquiere formas armoniosas y perfectas es un deleite para los sentidos.


Ficha técnica:

País: Estados Unidos

Año: 2010

Director: Clint Eastwood

Reparto: Matt Damon, Bryce Dallas Howard, Jay Mohr, Richard Kind, Cécile De France, Jenifer Lewis, Steve Schirripa, Lindsey Marshal, Mylène Jampanoy, Marthe Keller.

Guión: Peter Morgan

Fotografía: Tom Stern

Música: Clint Eastwood








Autora: Carmela

lunes, 13 de febrero de 2012

¿Este es el cambio que nos prometieron?




Los políticos deben tomarnos por lo que realmente parecemos: masa aborregada, gente indolente que ni sufre ni padece, escasos de los atributos cerebrales que nos diferencien de nuestros otros hermanos animales. De otra manera no se entiende la impunidad con la que estos mienten cada vez que tienen que comparecer a darnos explicaciones, o, más bien, a justificar su incapacidad administrativa.
Así, los que hacen un par de meses, desde la oposición, nos decían que tenían la varita mágica para solucionar los problemas del país en un pis, pas, y que la terrible crisis sólo se debía a la mala gestión del gobierno socialista, ahora, a escasos dos meses de acceder al poder dan la vuelta a la soflama golpista que mantenían, y cambian el texto del mensaje... Y donde dije Digo, digo Diego.
  • Ahora, por lo visto, la crisis es internacional, ya ha dejado de ser la consecuencia de un gobierno inepto.
  • Congelar el salario mínimo es comprensible.
  • Subir los impuestos, ahora que gobiernan, sí crea empleo, etc.

Pero ahí no queda la cosa. El miércoles pasado, en la primera comparecencia de Rajoy ante el Parlamento, éste nos sorprendía una vez más (la capacidad para asombrarnos de nuestros políticos no tiene límites) al pedir a la Cámara, y por repercusión a los ciudadanos, que le diésemos tiempo, tiempo que no le concedió a Zapatero, y que como todos ustedes saben, acaba hasta con la más grave enfermedad, aunque al final te mueras. El gran iluminado pide tiempo, como el boxeador medio grogui que sabe que sólo es cuestión de dejarlo pasar para no acabar noqueado.
También nos atemorizaba con el pronóstico laboral de 2012: subirá el paro (¿aún quedan empleados?) hasta una tasa vergonzosa del 25%, una cifra cercana a los seis millones de parados, con una sangría de dos mil parados al día.
¿Y para esto insiste en la reforma laboral? ¿No sería mejor obligar a crear empleo a los que lo están destruyendo? ¿Qué sentido tiene continuar con esta matraca, cuando está perfectamente claro que, con reformas laborales no se consigue reactivar el empleo y sí destruirlo? ¿No será que lo que hay detrás de todas estas reformas –y en esta provocada crisis- es la intención de despedir a los trabajadores que tienen en sus empresas, o a los que tienen sus amiguetes y familiares, por cuatro pesetas?

A mí, cada día me sorprenden menos, señores. Esto de que desde la oposición lo arreglen todo y que el único culpable sea el gobierno de turno, y cuando pasan a gobernar quieren la comprensión y la aquiescencia de todo el mundo, y a la inversa, los que nos cocieron a palos mientras gobernaban, ahora, cuando son oposición, afean a los que ostentan el poder, que impongan las mismas leyes que ellos establecieron, es más, hasta casi les atribuyen al nuevo ejecutivo, los desmanes que hicieron cuando se sentaban en el banco azul.
Pero he de reconocer que un grano no hace granero. Que mientras la sociedad española siga creyendo a pie juntillas a los políticos y a los distintos gobiernos de turno, poco vamos a solucionar. No podemos estar toda una legislatura desentendiéndonos de la Política –sí, con P mayúscula- que como ciudadanos nos corresponde afrontar, y más tarde, cuando surge el problema, en un arrebato de incongruencia, votamos al que está al lado, sin enjuiciar nuestro voto, y mucho menos valorar el gesto que hacemos, porque al final nos podemos ver abocados en el laberinto que llevamos padeciendo durante toda la democracia: votar siempre a los mismos, sin ningún escrúpulo, aunque éstos militen en partidos diferentes. Da lo mismo votar al PSOE que al PP. Son la misma tragedia. Al final, sus fines son similares: joder al trabajador beneficiando a los que más tienen, entre los que se encuentran, -no lo olvidemos jamás-, ellos mismos.

De verdad, con toda honradez ¿qué se ha arreglado con el cambio? El paro sigue creciendo; los sueldos van hacia abajos; las condiciones laborales, insufribles, no hay corazón que lo resista; los precios subiendo; los desahucios continúan; los ricos, cada vez más ricos, y los pobres aumentando; los jóvenes sin ilusión; los mayores malviviendo... De verdad, que alguien me lo diga ¿Alguien ha notado el cambio?
¿Os es que sólo votásteis para ajustarles las cuentas a los que tan mal nos gobernaron?
Pues si es así –que es lo que me temo-, prepárense señores, que de aquí a nada tendréis a otros “culpables” con los que poderos ensañar. Y mientras, la sociedad, el país, el mundo, va a la deriva, y en parte, gracias a vosotros, a los irascibles vengadores.


domingo, 12 de febrero de 2012

Viñetas de humor: ¡Va por los jueces!


Autor: Vergara




Autor: Vergara



Autor: Manel Fontdevila





Autor: Manel Fontdevila




Autor:
Manel Fontdevila

sábado, 11 de febrero de 2012

Otra de jueces




En una entrevista en el programa “Los desayunos” de TVE, la portavoz del CGPJ, Gabriela Bravo, desmiente a la Constitución, y viene a confirmar lo que tantas veces decíamos: que en España, todos los ciudadanos no somos iguales, o sea, que según quien sean tus padres, o, en este caso, tus suegros, tienes más o menos derechos.

El juez que lleva el caso de Iñaki Urdangarín (para quienes no lo sepan, el yerno de Juan Carlos), no permitirá que las cámaras graben durante la declaración de éste.
Justifican esta decisión porque “no todos los imputados son iguales” (sic).

No hacía falta que la cúpula judicial se dejara caer con esta perla. Cada vez hay más españoles que están descubriendo que en este país hay ciudadanos de segunda y ciudadanos de primera, si no que se lo pregunten al socio de Urdangarín, al que SÍ se le podrá grabar mientras declare, a pesar de haber solicitado el mismo trato, aunque los jueces, nuestros eficaces e independientes jueces, se lo han negado, como a cualquier yerno de España que no tenga un suegro en La Zarzuela.

Otro motivo más para asquearse de la justicia que imparten nuestros jueces. En la misma entrevista, la citada portavoz del CGPJ, protestaba por “el juicio injusto a que se estaba sometiendo a los jueces”.
Al final será que los canallas seamos nosotros, por no acatar y aceptar lo que hacen tan respetados y togados superhombres.
¡Habráse visto la señora jueza!

viernes, 10 de febrero de 2012

Baltasar Garzón ya estaba condenado antes del juicio




Esta es la realidad. En España no impera la Justicia. Esta esquiva ramera se ha quitado la venda y no se acuesta con cualquiera, y, ahora, condena sin tener en cuenta los mínimos preceptos del derecho procesal.
Hoy es un día triste para la Democracia. Hoy es otro día de vergüenza para la justicia.
Esto no ha sido un juicio, esto ha sido una vendeta. Esto está lejos de ser una sentencia judicial, es más bien un ajuste de cuentas, un linchamiento, por parte de unos jueces fascistas por un lado, a los que se les han añadido los jueces envidiosos y rencorosos. Es el precio que tiene que pagar todo aquel que destaca en una carrera monolítica. Garzón ha sido condenado por su afán de protagonismo. Su inquietud y su afán de justicia lo ha condenado.

Hoy es un día triste para España. Cada vez está más desprestigiada la justicia. Cada vez es más exigente una limpieza democrática dentro del Tribunal supremo. Esta es una sentencia política. Por ello, ni comparto, ni respeto, ni la acato, y me veo con el derecho de poderla criticar libremente, porque no me merecen ningún respeto los jueces.
No son dioses quienes la imparte, no son seres “independientes”, son hombres de carne y hueso que tienen la obligación, como cualquiera, de ir de vez en cuando al excusado, contaminados, como cualquiera, de ideología política, y, como el resto de los mortales, son subjetivos.

Esta es la primera de las sentencias condenatorias, pero el juez Garzón lleva bastante más tiempo condenado. La Justicia, en muchos lugares del planeta, se aplica sin venda en los ojos.

jueves, 9 de febrero de 2012

El jardín del Ensueño






No hables a todos de las cosas bellas y esenciales.

No arrojes margaritas a los cerdos.

Desciende al nivel de tu interlocutor, para no humillarle o desorientarle.

Sé frívolo con los frívolos...; pero de vez en cuando, como sin querer, como sin pensarlo, deja caer en su copa, sobre la espuma de su frivolidad, el pétalo de la rosa del Ensueño.

Si no reparan en él, recógelo y vete de su lado, sonriente siempre; es que para ellos aún no ha llegado la hora.

Mas si alguien coge el pétalo , como a hurtadillas, y lo acaricia, y aspira su blando aroma, hazle en seguida un discreto signo de inteligencia...

Llévale después aparte; muéstrale alguna o algunas de las flores milagrosas de tu jardín: háblale de la Divinidad invisible que nos rodea..., y dale la palabra del conjuro, el ¡Sésamo, ábrete!, de la verdadera Libertad.

Amado Nervo.

miércoles, 8 de febrero de 2012

Angel González: Poesía






Angel González Nació en Oviedo, en el año 1925, donde pasó la infancia y parte de la juventud.
Vivió la revolución asturiana de octubre de 1934, produciendo en el poeta una gran impresión, debido a la activa participación de uno de sus hermanos.
El golpe fascista contra la República interrumpió sus estudios de bachillerato, y supuso para el futuro poeta y su familia un cambio total en el desarrollo de ésta, la cual se vio afectada por el exilio y el asesinato de sus dos hermanos mayores.

En 1937 reanuda sus estudios, que logra finalizar en 1944, año en el que contrae la tuberculosis pulmonar que le obliga a permanecer en cama tres años, recluido en las montañas de León, lugar en el que su hermana ejercía de maestra.

Es allí donde Angel se familiariza con la poesía, en concreto con la de Juan Ramón Jiménez y algunos de los poetas de la generación del 27.
Una vez repuesto inicia la carrera de derecho que compagina con la de magisterio, y tras ejercer durante una corta temporada como maestro en un pueblo aislado de la montaña leonesa, regresa a Oviedo donde obtiene la titulación de derecho en el año 1949.
Sería a partir de aquí, y después de una conversación con Carlos Bousoño –amigo de la infancia-, y unas palabras alentadoras de Vicente Aleixandre, cuando se decide a publicar la poesía que llevaba escribiendo desde que cayera enfermo.

En 1955 sale su primer libro, “Áspero mundo” con el que obtiene un accésit en el premio Adonais.

En 1961 consigue el premio Antonio Machado que la editorial Ruedo Ibérico concedía en Francia.
En 1985 le conceden el Príncipe de Asturias de las Letras, y en 1991, el premio Internacional Salerno de Poesía, en Italia.

Muere en Madrid, el 12 de enero de 2008.

Es, sin duda, uno de los mayores y más representativos poetas de la “generación de los 50”, y, a mi gusto, unos de los mejores escritores que han sabido expresar los sentimientos humanos y el lenguaje del alma.



-o-o-o-o-o-o-o-



Sucede entonces,

que si habla, el hombre,
aunque no quiera, miente.

Angel González




PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ


Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer,
y cuerpos y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...



AQUÍ MADRID, MIL NOVECIENTOS...


Aquí Madrid, mil novecientos
cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos,
cantando hacia marzo paso a paso,
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes –y la reciente primavera
ya en la frontera del abril lluvioso...-

Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos, un hombre: un hombre solo.

-Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después julio y, al final, agosto-.

Un hombre con un año para nada
delante de su hastío para todo.



CUMPLEAÑOS


Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.



TODOS USTEDES PARECEN FELICES...


...Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen, incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.



OTRO TIEMPO VENDRÁ DISTINTO A ÉSTE...


Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.



ESPERANZA


Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.
Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.



CRISIS


Lo ideal en estos casos
sería morirse de muerte natural,
hacer un gesto agrio,
estirarse
definitivamente,
y marchar con cuidado
para que nadie pueda
darse por ofendido.
Pero ello no es posible
sin contar con Dios Padre
-y los restantes.
Por eso
-frío en la calle, tedio
en los que pasan-
permanezco en mi sitio, y vivo
-corazón asediado por el llanto-
mi hora la terrible:
la que aún no ha sonado. 


PORVENIR

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.



ELEGIDO POR ACLAMACIÓN


Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.



CANCIÓN PARA CANTAR UNA CANCIÓN


Esa música...

Insiste, hace daño
en el alma.
Viene tal vez de un tiempo
remoto, de una época imposible
perdida para siempre.
Sobrepasa los límites
de la música. Tiene materia,
aroma, es como polvo de algo
indefinible, de un recuerdo
que nunca se ha vivido,
de una vaga esperanza irrealizable.

Se llama simplemente
canción.
Pero no es sólo eso.

Es también tristeza.



CIUDAD CERO
 

Una revolución.

Luego una guerra.

En aquellos dos años —que eran
la quinta parte de toda mi vida—,
ya había experimentado sensaciones distintas.

Imaginé más tarde
lo que es la lucha en calidad de hombre.

Pero como tal niño,
la guerra, para mí, era tan sólo:

suspensión de las clases escolares,
Isabelita en bragas en el sótano,
cementerios de coches, pisos
abandonados, hambre indefinible,
sangre descubierta
en la tierra o las losas de la calle,
un terror que duraba
lo que el frágil rumor de los cristales
después de la explosión,
y el casi incomprensible
dolor de los adultos,
sus lágrimas, su miedo,
su ira sofocada,
que, por algún resquicio,
entraban en mi alma
para desvanecerse luego, pronto,
ante uno de los muchos
prodigios cotidianos: el hallazgo
de una bala aún caliente,
el incendio
de un edificio próximo,
los restos de un saqueo
—papeles y retratos
en medio de la calle...

Todo pasó,
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo
y que, años más tarde,
resurgió en mi interior, ya para siempre:

este miedo difuso,
esta ira repentina,
estas imprevisibles
y verdaderas ganas de llorar.



OTRAS VECES


Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.
Eso era amor
Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.



HOY
 

Hoy todo me conduce a su contrario:
el olor de la rosa me entierra en sus raíces,
el despertar me arroja a un sueño diferente,
existo, luego muero.
Todo sucede ahora en un orden estricto:
los alacranes comen en mis manos,
las palomas me muerden las entrañas,
los vientos más helados me encienden las mejillas.
Hoy es así mi vida.
Me alimento del hambre.
Odio a quien amo.
Cuando me duermo, un sol recién nacido
me manche de amarillo los párpados por dentro.
Bajo su luz, cogidos de la mano,
tú y yo retrocedemos desandando los días
hasta que al fin logramos perdernos en la nada.



A MANO ARMADA


A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.



A VECES, EN OCTUBRE, ES LO QUE PASA


Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;
cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;
entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:
esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.
No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.



ELEGÍA PURA


Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.



EPÍLOGO


Me arrepiento de tanta inútil queja,
de tanta
tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.
Ahora
sólo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme ll0rar:

una resurrección, ninguna muerte.
Esto es un poema.



CONTRA-ORDEN. (POÉTICA

POR LA QUE ME PRONUNCIO CIERTOS DÍAS)

Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:
Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el…(silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.
Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.



PALABRAS DEL ANTICRISTO


Yo soy
la mentira y la muerte
(es decir, la verdad última
del hombre).

Sé que no hay esperanza,
pero te dije:
espera,
con el único fin
de envenenar la vida
con la letal ponzoña de los sueños.

No hubo resurrección.

Una gran piedra
selló mi tumba,
en la que sólo había
silencio y sombra.
Nada hallaron en ella, salvo sombra y silencio.

Yo soy el que no fue
ni será nunca:

en la oquedad vacía,
la turbia resonancia de tu miedo.



INVITACIÓN DE CRISTO


Dijo:
Comed, éste es mi cuerpo.
Bebed, ésta es mi sangre.

Y se llenó su entorno por millares
de hienas,
de vampiros.



PÉTALO A PÉTALO


Pétalo a pétalo, memorizó la rosa.

Pensó tanto en la rosa,
la aspiró tantas veces en su ensueño,
que cuando vio una rosa verdadera
le dijo,
desdeñoso,
volviéndole la espalda:

-mentirosa.



ES LA FELICIDAD LO QUE HOY LAMENTO


No el dolor verdadero,
que enmudece;

sino esa sutil forma de tristeza
que no es apenas nada
más que ausencia de dicha.



EL INCONFORMISTA


Cuando era joven quería vivir en una ciudad grande.

Cuando perdí la juventud quería vivir en una ciudad pequeña.

Ahora quiero vivir.


-o-o-o-o-o-o-o-o-o- 


BIBLIOGRAFÍA

Lírica 


1.Áspero mundo, M., Col. Adonais, 1956.(Accésit Premio Adonáis 1955).
2.Sin esperanza, con convencimiento, B., Colliure, 1961.
3.Grado elemental, París, Ruedo Ibérico, 1962 (Premio Antonio Machado).
4.Palabra sobre palabra, M., Poesía para todos, 1965, 1972 y 1977.
5.Tratado de urbanismo, B., Col. El Bardo, 1967.
6.Breves acotaciones para una biografía, Las Palmas de Gran Canaria, Inventarios provisionales, 1971.
7.Procedimientos narrativos, Santander, La isla de los ratones, 1972.
8.Muestra de... algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan, M., Turner, 1976.
9.Prosemas o menos, 1985.
10.Deixis en fantasma, M., Hiperión, 1992.
11.Otoños y otras luces, B., Tusquets, 2001.
12.Nada grave, Madrid: Visor, 2008, póstumo.

Antologías
 


1.A todo amor, 1988.
2.Luz, o fuego, o vida, Salamanca, Ediciones Universidad de Salamanca, 1996.
3.Lecciones de cosas y otros poemas, 1998.
4.101 + 19 = 120 poemas, Madrid, Visor, 1999.
5.Realidad casi nube, Madrid, Aguilar, 2005.
6.Palabra sobre palabra, Barcelona, Seix Barral, 2005 (Poesía completa).
7.La Primavera avanza, Madrid, Visor, 2009.

Ensayo


1.Juan Ramón Jiménez (1973)

2.El Grupo poético 1927 (1976)
3.Gabriel Celaya (1977)
4.Antonio Machado (1979)




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